Deception.

 

C'est du propre, c'est devenu la fête aux têtes de cul qui trouve ça "super" de récurer des casseroles avec des citrons et de frotter des interrupteurs avec des demies patates.

 

 

Alors que moi, j'aimais quand c'était du vomi par-terre et des mégots-écrasés-dans-des-barquettes-de-plats-cuisinés-Leclerc-moisis.

 

 

Tout se perd, on peut plus compter sur personne.

 

En même temps, dans un monde où des pétasses portent des jupes en peau de foetus d'agneaux ( ça part bien le vomi sur une couverture polaire?), et où la scoliose (h? pas de h? That's the question.) est hype et sexy (preuve en image:

), je devrais plus m'étonner de rien. Et pourtant...

 

Sinon, j'essaie de maitriser Twitter. Enfin, j'avais un compte en 2008, mais depuis, j'vous jure, c'est devenu super subtile. Autant dire que je galère ma race. J'avoue que c'est seulement le fait de follow Alexandre Astier qui me fait tenir le coup...